La petite mort

busquemos a la muerte querida
a esa muerte pequeña
que los franceses
tanto añoraban

busquemos en el fondo de cada pliegue
de cada poro
en lo más profundo
de tu mar ardiente

y allí empapados
perdidos en el oleaje
de besos
           y caricias
                        dulces

dejemos la búsqueda
que si quiere ella nos busque

y que se muera
al vernos
apenas listos
para empezar la búsqueda
de nuevo

Aviones

El aroma a encerrado que vence a cualquier otro, excepto al de la comida que dan en cada vuelo. Sandwich de jamón con algo que podría ser queso. A veces creo que ese aroma tienen las nubes y el Cielo, el que va con mayúscula y que significa que el avión falló y estás muerto. Eso si fuiste bueno y eres creyente, si no, el olor solamente te sirve de recordatorio del infierno de la realidad.

¿Qué habrían hecho los que inventaron el Reino de los cielos si hubiesen podido montarse en un avión (olor a sándwich) y ver que allá arriba sólo hay nubes? ¿Habrían seguido viendo hacia el cielo, pensando que algún dios (sí, con minúsculas) se hallaba sobre sus cabezas, o se hubieran conformado con amar lo terrenal?

Autobús

Mientras la miras a través del vidrio que la enmarca, amándola por completo y ella amándote completamente, te das cuenta, pocos segundos antes de partir a lo desconocido, de que siempre tendrás a dónde -o mejor dicho - a quién volver.